* * *

Шестое апреля, восемь утра, снегопад,
звонят из Европы, там расцвела магнолия,
слышу, как раздаётся её аромат
по телефону, по всем проводам, тем более -
изо всех углов, рукавов, стаканов, труб...
- Володя! - кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии
от астмы, от этого запаха, который как ледоруб
сломал кору, под которой - моя мечта о магнолии,
об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст,
о жизни, где воздух не делает губы синими.
- Юнна!.. Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?!.
И я ему отвечаю, что всё это - хруст на линии...

1998