* * *

И, вдруг оборотясь, ты застаешь врасплох
столетия конец, возлюбленных скучанье,
актеров без ролей, опричников с ключами
от мозговых машин... Собака ищет блох,
испытывая в том живое упоенье
и пыткой насладясь, от счастья вся дрожит -
не то, что образец, который возлежит
в депрессии от блох, грызущих самомненье.

Набросив старый плащ и сумку на плечо,
как будто в гастроном бегу или на почту,
я мчусь, как та стрела, как ветер, как еще
не долетевший свет, - и попадаю в точку,
где странники живут влюбленней, веселей,
чем узники обид, копители печали,
которой, как в гробу, их черти накачали,
желанья отрубив... Жалей себя, жалей,
обиженность свою укачивай, баюкай,
компоты ей вари!.. Но я еще грешу,
еще мозгами вниз над бездною вишу,
и польза прочих поз не стала мне наукой.

1991