В Праге ела яблочки, которые
Осень напиликала к ногам, –
Мелкие, корявые, бесцветные
Яблочки, умытые дождём.
Никакой румяной бутафории –
В этих бледных яблочках истории,
Не доступных никаким деньгам.
Мелкие, корявые, бесцветные,
Ела эти яблочки Цветаева,
Яблочки, пронзительно душистые,
Из-под ног, но чистые-пречистые,
Яблочки, умытые дождём.
Ничего мы слаще не найдём,
Чище этих яблочек, которые
Осень напиликала к ногам, –
За окном нетаемой Цветаевой,
В яблочках изгнанья обитаемой,
Яблочками этими питаемой.
Здесь она, прислушайся к шагам
Яблочек…
