Поэзия - не такова,
Она - не песня на слова,
Поэты слов не пишут.
Их инструменту подпевать -
Равно как ветру подвывать,
Скрипеть, когда скрипит кровать...
Поэты слов не пишут.
Не подпевай, сказал Булат,
Когда подхватывая лад,
Ему подпела дева.
Тогда он дерзок был и млад,
Поэтство в нём гудело.
Не описать - тот беглый взгляд,
Тот жгучий лёд, кипящий хлад,
Каким обжёг её Булат,
Чтоб дева охладела.
Их инструменту подпевать -
Равно как ветру подвывать,
Скрипеть, когда скрипит кровать...
Поэты слов не пишут.
Поэзия - не такова,
Она - не песня на слова,
Деревьям не нужны дрова.
Поэты слов не пишут.
