Я - не червонец, чтобы все меня любили,
Не мясо, не одежда, не жильё.
Вдыхая свежесть драгоценной книжной пыли,
Со мной поэтствует античное жульё,
Все эти странники, разбойники, герои
И золотого похитители руна,
Циклопы пьяные, лазутчики из Трои,
Сирены, гидры, скотоложцы, вся шпана,
Уже воспетая щипковым инструментом
И всеми связками поэтствующих волн,
Чтоб на углу, с античным встретившись клиентом,
Поймать тот ветер, тот безумный произвол,
Который с новым возвращается уловом
Бессмертных типов невозможной красоты,
Так нагло дышащей поэтствующим словом
Под вечной пылью, чьи пульсируют пласты.
