Не столь ничтожны идеалы,
Не столь смешны, не столь дырявы,
Как нынче думают менялы,
Чья правота на гребне славы.
Но правотой сиюминутной
Они заляпаны, что грязью,
И, ветер пользуя попутный,
Не знают меры безобразью,
Когда с последним идеалом
Расстанутся ребёнки сходу
И, обменяв, получат налом
Тоски убойную свободу,
Где смертолюбие - так сладко,
Оно, как мёд, в бездонной бочке,
Его пленительная хватка
Ломает с хрустом позвоночки...
