Завтра мальчик придёт восьмилетний,
Все мы будем его обожать.
Он не первый, и он не последний,
Кто способен от счастья дрожать,
Побеждая на клеточном поле,
На газоне, на грунте, в воде,
Замирая от страха и боли
И, как бомжик, ночуя везде.
Это - Ваня, мой внук перелётный,
У него на спине рюкзачок -
Мир его, аскетически плотный
И огромный, как тайны зрачок.
Этот мир, путешественный жребий,
Он за тридевять тащит земель,
И в моём появляется небе
Раз в году он на пару недель.
Он в моей приземляется ране,
В моего униженья стране,
Где надежд на моё вымиранье
Оптимистам хватает вполне.
В этих светлых надежд дешевизне
Есть Большой людоедский секрет...
Так насвистывай дырочкой жизни
Свой, Поэтка, божественный бред!..
