ГРАДУС

Было слово, не пьяное, трезвое,
Не под градусом, не с бодуна, –
Только огненной молнии лезвие
Небеса полоснуло – до дна,

Запах спирта раздался оттуда,
Где остался от молнии шрам, –
И пылает, как в горле простуда,
Слово, пьяное в доску и в хлам!

Это – бред, наслаждайся и радуйся,
Это с неба в тебя натекло,
Свет небесный высокого градуса –
Там, где слово встаёт на крыло!

Было трезвым оно, как художество
В современность вколоченных слов,
Где кривляется мебели множество,
Говорящих, поющих голов.

Было трезвым – до молнии лезвия,
Полоснувшего мрак – пополам!
Только градус высокий – поэзия,
Слово, пьяное в доску и в хлам.

Этим градусом детство отмечено,
Заплетаясь на всех языках, –
Этот градус и сравнивать нечего
С низким градусом, что в кабаках!