* * *

Светится первая зелень,
Небо над ней васильковое,
Утренней дымкой застелен
Месяц, плывущий подковою.

Первая зелень трепещет,
Прозрачны её лепестки,
Это, как небо и месяц, – не вещи,
Не рукоделье – изделье руки.

В песнях народных – рифмы не очень,
Но замирают сердца,
В песнях народных – такая глубочень,
Капают слёзы с лица,

Это, как небо и месяц, – не вещи,
Не рукоделье – изделье руки,
В песнях народных рифмы не блещут,
Там – первородных стихий сквозняки,

С неба на землю туда прилетело
Всё, что само по себе родилось,
А мастерство – инородное тело
Там, как во рту оказавшийся гвоздь.

Комментарии "ВКонтакте"