В ПЛАЩЕ ЗОЛОТИСТЫХ ЛУЧЕЙ

Как только у Пушкина спросим,
За что нас в Европе клянут, –
Он будет минут через восемь,
Но там не бывает минут.

Появится он из просвета,
В плаще золотистых лучей, –
А там для такого поэта
Других не бывает плащей.

Он дышит прозрачной душою,
Глаза его – небом полны,
А небо – такое большое,
В нём солнце и звёзды видны.

Считая вопрос неизбежным,
Ответит он "Клеветникам
России" – пером белоснежным,
Чернилами – по облакам!

За что ненавидят нас, Автор,
В Европе и вечно грозят?
Об этом напишет он завтра,
Но завтра – два века назад!