* * *

Утром часа в четыре небесная синева
Заливает улицы, окна, овраги, листок бумаги,
Где в синеве небесной сами плывут слова,
Которые сами себя никогда не прочтут бедняги,
Но знают они о нас такое, чего никогда
Мы о себе не узнаем, если время от времени
Они, пробивая толщу лежачего камня, льда,
Не будут являться вдруг, внезапно, как свет – из темени,
Как свет синевы небесной, не головы говорящей,
Не головы начитанной, не закрывающей рта,
Где свет синевы небесной находит, что этот ящик
Пуст, как в тяжёлой форме тяжёлая пустота!..

А пустяки, которыми древние пастухи
Начитаны в библиотеке живой природы
Задолго до письменности, отличая от прозы стихи,
Имена давая созвездиям, принимая у живности роды, –
Пустяки высокой породы, где сами плывут слова
В ритме сердечно-сосудистом, древнем, до письменности,
Когда заливает светом небесная синева
Каждый сосуд, в котором искры искрятся искренности, –
Пустяки высокой породы, не говорящая голова,
Не голова начитанная, в которой – цитатный ящик
И никакой человекости божественного родства
Слёз блаженства и слёз младенца, искренностью искрящих!

Комментарии "ВКонтакте"

Юнна Мориц на Фейсбуке