КУСТ №3

Конкурс стихотворений, написанных детьми, закончился отбором более 100 вещей, победители конкурса ещё не объявлены, и я не знаю ни членов жюри, ни кто именно будет назначать победителей. Но меня попросили написать о том, что я думаю о стихах, написанных детьми, участниками этого конкурса. И я написала вот что:

* * *

"Поэзия (с греческого) в буквальном смысле – творчество. Поэт (с греческого) в буквальном смысле – создатель, творец произведений в стихах, творец и создатель поэзии. Есть маститые литераторы, которые сообщают в письменном виде, что творчество, творческий – это гадкие слова, употребление которых – дурной тон и скверный вкус. Я – не из числа этих маститых, у меня совсем наоборотные взгляды, древнегреческие, древнеримские, древневсякие, древнедетские.

Я прочла более шестисот стихотворений участников этого конкурса. Творчество, творческая энергия, творческие способности, творческие возможности этих прекрасных детей для меня очевидны и радостны, – чем бы ни занимались они в будущем, всё равно: творческая глубина, тонкость, сердечность, творческая сила и нежность, творческое страдание и сострадание, творческое зрение и творческий слух, творческая поэтика, творческая боль и творческое блаженство, праздник творчества есть во множестве стихотворений, созданных участниками этого конкурса. И даже неудачи, ошибки, промашки у них – творческие.

В 62-ом году до нашей эры Марк Туллий Цицерон произнёс в суде речь в защиту поэта Авла Лициния Архия, у которого были неприятности с документами на гражданство, не успел он вовремя оформить и собрать эти бумаги. Приведу несколько замечательных фрагментов из речи Цицерона в защиту поэта.

"... мы узнали от выдающихся и образованнейших людей, что занятия другими предметами основываются на изучении, наставлениях и науке; поэт же обладает своей мощью от природы, он возбуждается силами своего ума и как бы исполняется божественного духа. Да будет поэтому у вас, судьи, у образованнейших людей, священно имя – "поэт", которое даже в варварских странах никогда не подвергалось оскорблениям. Жители Колофона говорят, что Гомер был их согражданином, хиосцы считают его своим; саламинцы заявляют на него права, а жители Смирны утверждают, что он принадлежит им, поэтому они даже воздвигли ему храм в своём городе; кроме того, очень многие другие города состязаются друг с другом и спорят об этом."

" Блаженны те, кто открывает уши для слов умерших" – Леонардо да Винчи.

* * *

Единственной нетворческой неудачей этого конкурса считаю навязчивость заданной темы "Мой герой". Надо было, на мой взгляд, просто объявить конкурс "Дети пишут стихи", без тематической удавки, без насилия над свободой творчества, которое – Поэзия.

"Это шествуют творяне, заменивши Д на Т" – Велимир Хлебников."

* * *

В начале этого конкурса я написала два "мгновеника" – "Куст 1" и "Куст 2", там опубликованы отобранные мной стихи. Поскольку я имела право отобрать ограниченное число стихотворений, теперь я публикую здесь то, что отметила бы, несомненно, и включила бы в свой отбор. Все авторы участвуют анонимно, под номерами, поэтому я не знаю их имён и фамилий.

54553 – 11-14 лет

МОЯ СЕМЬЯ

МЛАДШИЙ БРАТ:
У Ленина широкие бёдра
У Кирова нос картошкой
У Сталина профиль чёрта
А я – очень хороший

СЕСТРА:
Крупская красила волосы
Люксембург – в платье поношенном
Клара Цеткин пищит мерзким голосом
А я – очень хорошая

Я:
Пушкин ростом не вышел
У Гоголя пахнут калоши
Ван Гог правым ухом не слышит
А я – очень хороший

МАМА:
Жанна Дарк была близорука
Нефертити песком запорошена
Венера с Милоса – безрукая
А я – очень хорошая

ПАПА:
Горсвет не меняет лампочки
Минкульт забывает прошлое
Соседи угнали тапочки
А мы – очень хорошие

ВСЕ ВМЕСТЕ:
А мы – ОЧЕНЬ ХОРОШИЕ!

54576 – 15-17 лет

С посвящением Дому

1
Болтливый попутчик царапнет вопросом: откуда?
Запахнет рекой, и следы на песчаной косе
Отчётливо вспыхнут (и я ничего не забуду).
Невнятно промямлю: "Оттуда… Оттуда, как все".
Попутчик сойдёт. Поезд встанет – горбатый и длинный.
Прислушаюсь – ухнет сова, зачирикает клёст.
Привидится дом, обрастающий мхом и малиной.
Спущусь на перрон. Мне не скрыться от бешеных звёзд.
Они копошились в колючей траве сеновала,
Цвели в волосах, безуспешно стучали в окно
Соснового дома, где время меня целовало...
Но это случалось нечасто и очень давно.
Окно потускнело. Дождями испорчено сено.
Идут злые люди, снимают со стен образа.
Калина снежит лепестками и нощно, и денно.
Под старым амбаром живёт золотая гюрза.
Откуда я? – знаешь, из этого светлого бора,
Из сирой деревни (она нежилая, ничья),
Где вьюн и полынь прорастают сквозь рёбра забора,
Где жизнь притаилась, как та золотая змея.
В косящихся срубах – античность особой природы.
Природы, простившей эпоху, разруху, золу.
В пространстве размешана сладость гречишного мёда –
Его погрызи, как еловую любишь смолу…

2
Прореха-тряпьё громоздится на тёмных полатях.
Пылятся и преют полатей дощатые лбы.
На них я храню сокровенную память о братьях,
Сметённых из жизни, как мусор из красной избы.
Их что-то вело по просёлкам и насыпям въяве –
К лохматым девицам, во взрослую клубную стынь.
Допился. Убили. Был болен. Разбился на "Яве".
И вместо маслят у дорог вырастали кресты.
Веселье пропало, как пена с дешёвого пива –
Во рты не попало, по пьяным улыбкам стекло.
На кладбище – щебень, песок, золотарник, крапива –
Лежится под ними спокойно и даже тепло.

3
Мне было четыре. В деревню заехал "Фольцваген" –
Блестящий, нарядный и – Боже ты мой! – городской.
Открылось окно. Юный принц, преисполнен отваги,
Чихнул, осмотрелся и сопли размазал рукой.
Мой рыцарь! Царевич! Влюбилась в него с полувзгляда,
Он мне подарил у обочины росший цветок;
Ходила за ним по пятам и, когда было надо,
Царевичу свой носовой подавала платок;
А он мне протягивал розовый клюквенный пряник;
Случались в то лето и солнце, и бешеный град;
Всё кончилось в августе: мой благоверный избранник
Был бабушкой подло отправлен не в мой детский сад.

4*)

5
Когда я умру, подари меня полю ржаному,
Отдай меня дому, в ладони берёз положи.
Дожди и снега обесцветят ржаную солому,
Из окон чердачных начнут появляться стрижи.
Вручи меня лесу (его назови моим крёстным),
Опушкам, заросшим орехом, лозой, бузиной,
Согбенным дубам, шелушащимся елям и соснам,
Которые лучше, чем люди, присмотрят за мной.

*) P.S. В этом стихотворении отсутствует 4-я часть, и никто не знает, где она потерялась, а жаль! Я изначально включила эти стихи в свой отбор, но ждала, чтобы мне прислали эту 4-ю часть!

54792 – 15-17 лет

* * *

Между нами 46 миллионов лет.
Мне до тебя лететь и лететь
Сквозь космос,
Преодолевая холод, темноту,
Отсутствие воздуха и педали тормоз.
Бороться с нехваткой твоего смеха,
Запаха корицы и лесного ореха,
С недостатком шероховатостей на твоей коже,
Тихого голоса, который доводит до дрожи,
Привкуса солёного ветра на губах
И ракушек, запутавшихся в волосах
После той поездки на море.
И, несмотря на горе,
Мириться с дефицитом золотых искорок в глазах,
Отражения которых ищу я в створоженных облаках,
Танцев под дождём на прозрачном песке
И маленькой ямочки на левой щеке.
Стремиться сквозь дымку воспоминаний,
Пронзающих душу,
К твоим объятиям и диалогам:
– Не бросишь?
– Не брошу, не брошу, не брошу!
Останусь я навсегда в твоей памяти,
В каждом мгновении, в каждом понятии
Этого мира
Ты
Будешь видеть мои черты.
Я стану только твоей Вселенной,
Незаменимой,
Огромной,
Нетленной.

***

Между нами 46 миллионов лет,
Полторы тысячи километров,
18 часов на поезде,
Ну или столько же на машине,
Тысячи секунд, проведённых в пучине
Одиночества, боли, непонимания,
Примирения с понятием "грусть",
И три слова:
– Я не вернусь.

Комментарии на Фейсбуке